Хода этой игры не изменишь судьбой, Знает правила тот, кто играет с тобой ©
Громкий хруст ботинок по утоптанным снежным дорожкам. Порывистый колкий ветер в лицо, жадно просящий соленых слез. Мелкая дрожь , будоражащая все тело от Затылка до Мезинцев на ногах. Ноющая боль в горле от уже входящей в привычку Зимней Простуды. Истерично-издевательский шурш целлофанового пакета в руках, норовящего выскользнуть из рук и улететь прочь вместе с ветром. Тоскливый холод сковывает пальцы, да и мысли заодно… Темно. Холодно. Одиночество… Одна мысль. Один страх. Одно чувство.

“Добро пожаловать домой, в свой маленький Ад!” – язвительно посмеиваясь шепчет все кругом. Чудится? Нет… Это правда. Снова жить по привычке. Снова думать привычные мысли. Снова смотреть на все привычным взглядом, не в силах отыскать что-то новое в приевшемся старом. Снова я… Всё та же я…

Ну, да.. да.. Можно мне напомнить, что мы сами есть строители собственной жизни, счастья… Да нет. Это ж как тетрис получается. Стою стену жизни из падающих из неоткуда предметов. Кручу их туда сюда, пытаясь подстроить под пустоты, и чего?… По сути-то это те же самые фигурки. А цель – выстроить плотную броню, которая тут же при заполнении и провалится невесть куда. (Так… это.. того.. мысль потеряла… Ах, да вот… Тогда…) Ну и зачем все это мне нужно? (Блин, а правда. Зачем?? Черт, мысль ведь такая хорошая, красивая была… ) . Значит незачем! (И ваабще я нафиг всю красоту испаганила… Так красиво и трагично все начиналось!! Ой, неродивое, неродивое я существо!!)